脚下的泥越来越少，碎石越来越多。海风一开始还能闻见，到后头就只剩土腥气，偶尔夹着一股发硬的草木味。地上树不高，枝子横着长，刮在人脸上生疼。再往前，坡陡了，路也细了。 曹七走在最前头。 身后那名土人青年被绳子牵着，手腕已经勒出红印。他不敢吭声，只能低头赶路。每走一段，他就要抬头看一眼前头地势，再伸手往某个方向比划，意思是那边近，那边有沟，那边不能走。 负责押着他的军士叫马六，是个山东人，话少，手狠。 土人青年要是脚下慢一点，马六手里的绳子就一紧，勒得他直咧嘴。可要是真让他说哪边有水、哪边能藏人，他倒也说得快。 曹七不相信他。 但也不敢不用他。 这地方跟大明不同。 草木不熟，地势不熟，连鸟叫都不熟。若是没有个本地人带着，他们这一队人一头扎进去，走错一条沟，天黑前都不一定摸得回来。 “停。” 曹七...