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东宫旧明月（第2页）

他送了一盒上等的胭脂，让太监放在将军府门口，敲了门就跑。他送了一匹江南的绸缎，让人从侧门悄悄递进去，不留名字。他送了一对白玉镯子，用锦盒装了，附了一张纸条，上面写着“姑娘芳龄几何”，想了想觉得太唐突，又划掉了，改成了“姑娘万福金安”，又觉得太生分，最后什么都没写，光秃秃地送了过去。

她一件都没收。每一件都被原封不动地退了回来，附着一张纸条，上面只有两个字：“不收。”

他对着那两个字看了整整一个时辰。“不”字写得端正有力，“收”字收笔处微微上挑，看得出写字的人心情不太好。他小心翼翼地把那张纸条夹进了书里，藏在枕头底下。

他开始在她家门口站岗。

每天天不亮就起来，换上便服，骑马到将军府门口，站在石狮子旁边，等着她出门。她出门的时候，他就远远地看着，不敢靠近。她上马车的时候，他恨不得冲过去替她掀车帘，可他不敢，怕吓着她。她就那么走了，他站在门口，看着马车越走越远，直到消失在长街尽头，然后翻身上马，回宫上朝。

刮风的时候他去，下雨的时候他也去。有一回下大雨，他没带伞，就那么站在雨里，浑身湿透了，雨水顺着下巴往下淌，他冻得直哆嗦，可他不走。他想，万一她今天出门呢？万一她看见他淋雨，会心软呢？

她没出门。可她的丫鬟出来了，递给他一把伞，什么都没说，转身回去了。

他捧着那把伞，站在雨里，笑得像个傻子。

那是她第一次收他的东西——虽然只是一把伞，虽然还不是她亲手给的。他把那把伞供在了书房里，谁都不许碰。

有一回，她终于出来见他了。

她穿着一件月白色的褙子，长发松松地挽着，站在将军府门口，面无表情地看着他。他站在石狮子旁边，手足无措，心跳得像擂鼓。

“你别再来了。”她说。

“好。”他说。

她转身进去了。

他站在原地，愣了好一会儿，然后翻身上马，走了。第二天，他又来了。

她站在门口，看着他又出现在石狮子旁边，深吸了一口气，像是忍了很久：“我说了，你别再来了。”

“你说你的，”他咧嘴笑了，“我站我的。”

她转身进去了。门关上的那一刻，他听见里面传来一声极轻极低的“有病”。

他觉得自己确实有病。可他不想治。

日子一天一天地过，他站了一个月，两个月，半年。将军府门口的石狮子被他靠得都光滑了。他学会了辨认她的脚步声——轻的，快的，带着一种不耐烦的节奏。她每次出门看见他，脸色都不太好，可他从她的眼神里看见了一样东西：她的眼睛在看见他的那一刻，会亮一下。很短暂的一瞬，像是错觉，可他看见了。

他觉得自己有希望了。

十九岁那年，老将军病重。

他求了皇帝三天，才被允许进府探望。他走进将军府的时候，她正坐在老将军床边，手里端着一碗药，一勺一勺地喂。她的眼睛红红的，却没有哭。她把药喂完，替老将军擦干净嘴角，站起来，端着空碗转身，看见了他。

她没有说话，从他身边走过去，步伐很快。他看见她的眼泪在转身的那一刻掉了下来，无声无息的，落在她端着的空碗里。

他站在原地，心像被什么东西攥住了，疼得喘不过气。

他跟在后面，走进厨房。她蹲在灶台后面，把脸埋在膝盖里，肩膀一耸一耸的，没有声音。他走过去，蹲下来，伸出手，想拍拍她的背，手伸到一半又缩了回去。他不敢碰她。

他就在她旁边蹲着，什么话也没说。

过了很久，她抬起头来，眼睛红红的，脸上还有泪痕。她看了他一眼，声音有些哑：“你怎么还在？”

“我在。”他说。

她愣了一下，然后别过脸去，不看他。可他没有走。他就那么蹲在厨房里，蹲了一整夜。天亮的时候，她站起来，从他身边走过去，走到门口停下来，没有回头。

“阿璟。”她叫了他的名字。

他的心跳漏了一拍。她从来没有叫过他的名字。

“粥在锅里，你自己盛。”

她走了。他坐在厨房的地上，捧着一碗凉透了的粥，喝了一口，是甜的。

那是他这辈子喝过的最好的粥。

老将军走的那天，他跪在灵堂前，重重地磕了三个头。额头磕在地上，磕出了血，他没有擦。他说：“将军放心，我此生只阿沅一人，永不辜负。”

她站在旁边，穿着一身白衣，手里捧着一炷香，没有看他。可她的眼泪掉了下来，一滴一滴，落在香炉里。

他等了她三年。从十八岁到二十一岁，从宫宴上的惊鸿一瞥到灵堂前的生死誓言，一千多个日夜，他站在将军府门口，站在雨里，站在风里，站在她看不见的角落里，等了她整整三年。

二十一岁那年，她嫁给了他。

出嫁那天，京城万人空巷。他骑着高头大马，穿着一身大红喜袍，走在迎亲队伍的最前面，笑得像个傻子。沿街的百姓都在骂他——“太子殿下你何德何能”“凭什么是他”“鲜花插在牛粪上”，还有人往他马前扔烂菜叶子。他的脸绿了，可他忍着，因为今天是他大喜的日子，他不能发火。