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第1966章 此人品行不端万不可成为王夫（第3页）

人群发出低笑。

官员脸色铁青，正要发作，忽觉袖中一轻。他低头一看，那卷竹简竟不见了。转头望去，只见一个十岁女孩正捧着竹简，一字一句读道：

>“凡民间言语，须经安语司审定，违者以惑众论罪……”

她抬头问：“叔叔，这条法令，是你写的吗？”

“自然不是！这是祖制！”

“那……你小时候说过谎吗？”

官员一愣。

女孩继续说：“我弟弟发烧说不难受，我娘做饭说不累，我爹被打说不疼。我们都学会了不说实话。可后来我发现，不说实话的人，心会烂掉。”

她把竹简递还回去：“如果你也觉得这句话该改，请你把它带回京城。如果不敢，那就留在这里吧。”

官员盯着竹简，久久不动。最终，他将其卷起，却没有收回袖中，而是轻轻放在石碑前。

“我……会上奏陛下。”他说完，转身离去，脚步踉跄如醉。

三年后，朝廷颁布新法：废除《安语法典》，设立“言权司”，专司保护公民自由表达之权。首任司官竟是当年那位黑袍使者首领。他在就职演说中只说了一句：

>“我曾以为秩序高于一切，直到我发现，没有真实的秩序，不过是精致的牢笼。”

又十年，天下大治。城郭安宁，市井繁华，百姓不仅能言，且敢言。有人批评官吏，有人讽刺诗赋，甚至有孩童编排皇帝打呼噜的童谣，传唱街头。朝中大臣欲治罪，皇帝却笑道：“让他们说吧。若朕连这点声音都听不得，岂配坐这龙椅？”

唯有极北之地，仍有零星传闻：夜深人静时，荒原上会响起若有若无的歌声，歌词无人能懂，却让听者泪流满面。猎户说，那是亡魂在呼唤名字；僧人说，那是大地在诵念真言；而归尘知道，那是语核的余波，仍在清理残存的毒素。

他终其一生守在山谷，教孩子们写字、说话、提问。他不再追问自己叫什么名字，因为他明白：名字可以被夺走，但声音一旦发出，便永远属于天地之间。

临终那夜，他梦见自己站在一片花海中，四周开满了看不见的花。风拂过耳际，送来无数熟悉的声音：

豆芽笑着说：“我说错了，但我没闭嘴。”

小满吹响骨笛，旋律中藏着一句：“我宁愿痛，也不要忘。”

阿枝拄拐而来，轻拍他肩：“你回来了。”

他醒来时，窗外晨光初现。他用尽最后力气，在床头木板上刻下两字：

>**我在**。

然后闭上了眼睛。

葬礼那日，没有悼词，没有哀乐。人们轮流走到他坟前，说一句只有他自己才能听见的话。有人说“谢谢你记得我”，有人说“我也曾想逃”，有个小女孩趴在他墓碑上小声说：“爷爷，我昨天说了实话，我妈打了我，但我还是不怕。”

风掠过山谷，卷起草屑与花瓣，飞向远方。

多年以后，新一代的孩子们在课本上学到这段历史。老师问：“为什么言树消失了？”

一个学生举手回答：“因为它不需要存在了。当我们都能自由说话时，就不需要一棵树来提醒我们该怎么做了。”

老师微笑点头。

放学后，孩子们奔跑在田野间，手中拿着纸笔。其中一个停下脚步，仰头望天，忽然大声喊道：

“喂！我今天吃了糖！我很开心！你能听见吗？”

没有人回应。

但他知道，有人听见了。

因为风，忽然停了一下。