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read2();初夏的雨,来得急,去得也快。
青石巷口的梧桐林还滴着水,一串串水珠坠在林尖,悬而未落,像她当年攥紧又松开的手。
林晚站在老屋门槛外,没进去。
门楣上“耕读传家”四个字被雨水洇得发暗,木纹里嵌着三十年前的漆色、二十年前的灰、十年前的裂痕,还有昨夜新糊的半张褪色春联——红纸边角卷起,露出底下泛黄的旧对联:“春风拂柳绿,细雨润田青”。
她没动。
身后传来拖沓的脚步声,布鞋底蹭着湿漉漉的青砖,慢,却稳。
“回来了?”
声音不高,像犁过半晌的田埂,松软,带着微汗的温热。
她转过身。
陈砚站在三步之外,蓝布工装袖子挽到小臂,指节粗,指甲缝里嵌着洗不净的褐色泥痕。他左手拎着一只搪瓷缸,右手
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loadBookInfo(25,17544,776,土地上有曾经记忆);
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