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脚步又开始咯哒、咯哒、咯哒，一阶一阶慢慢上去。声音像拖着什么。

你终于敢抬头。

玛莎正关上词典本。

她面无表情，起身。

“请跟我来。”她用花语低声说了一句。

你没问，立刻站起来。

她从柜台下拿出一小布袋盐，翻开袋口，捻出一撮，撒在你头顶、双肩、胸口。

你闻到那盐里掺了什么香料，像是焚香留下的味道。

撒完你，她径直走向门口，打开门，把一整把盐对着门槛撒出去，再从门槛内一路沿着门框、门缝、猫眼下方一圈又一圈地撒。

她一边撒，一边嘴里念着词。

这次的词汇很简单，你听懂了。

不是祷词。

是数数。

“一、二、三、四、五…六…六…”

六是不吉利的数字。

你心一震，却不敢问。

你看见她的袖子滑落了些，露出来的手臂上有很多细细的伤痕。

不是新伤，是旧伤复发。

有些已经泛紫，有些像被烫过，有些则是整齐排列的线条，像某种数字印在皮肤上，一次又一次地盖章。

她发现你在看，轻轻把袖口一拽遮住。

但她没解释，你也就没问。

玛莎洒完盐，直起身，回头冲你轻轻点头。

“继续学吧。”她说，浑浊的绿色眼睛盯住你，“作为好孩子，要好好学习。”

你听懂了她的意思。

意思不是“继续学语言”。

而是——只要你还在学，作为留子的你还在好好地努力学习，学语言，学专业课，就还能维持住“生活”的外形，就能与那些“异常”的东西保持一段安全距离。

你点点头，坐回小桌子前，翻开笔记本。

“我累了。你回去吧。”玛莎推了推老花镜，往躺椅上一倒，就送客了。

学了大半天的洛丝语你也确实是觉得筋骨都痛了。

玛莎亲吻了你的脸颊，你回到了自己的房间。

爬楼梯经过二楼转角时，你听见一阵若有若无的歌声。

歌词你听不懂。

不是花语，也不是嘤语，更不是洛丝语。那是一种毫无语义的音节，像咬字不清的婴儿，也像被冻得牙关咬紧的老人。节奏生硬，时而急促、时而延长，像脚步跌跌撞撞地踩在琴键上。

你放慢脚步，屏住呼吸。

终于看到声音的源头。

——还是他。

对门的男住客，正站在三楼转角的那面镜子前，对着自己唱歌。

他的脸紧贴镜子，只留半张嘴在外头，像在尝试从反射里把某句歌词挤出来。他的肩膀微微耸动，像是压抑着什么痉挛似的情绪。

你快步走上楼。

不发出声，也不与他对视。